Sempre acabo no desabafo,
desinibido e doído,
escarrado e sentido.
A princípio, pensamentos
a mil, sentimentos.
Palavras belas se encaixavam
lindamente, me deleitavam.
Em seguida, num espanto,
deixando só seu encanto,
a poesia, que nunca existiu,
escafedeu-se e sumiu.
E assim, então,
a poesia vem e vai,
linda em pensamento,
mas horrible on the lines.
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